Este ar que eu respiro

Them heavy people

2010-07-30T21:04:00.001+01:00

This is the end

2010-06-27T00:19:00.002+01:00

I'll never look into your eyes... again.

Banksy

2010-06-11T19:07:00.013+01:00

2010-06-11T15:06:00.000+01:00

2010-06-11T15:03:00.001+01:00

"O pregar que é falar faz-se com a boca; o pregar que é semear, faz-se com a mão."

2010-06-03T15:35:00.009+01:00

Sábado passado numa igreja perto de si...

"... porque esta é uma casa de respeito, tolerância e amor. (...) e Cristo disse: fazei o bem sem olhar a quem! Isto é que é ser bom!"

Apenas uns minutos depois...

"... porque esses casamentos que agora inventaram para aí, para mim não são casamentos. (...) gay... nem sei o que é isso! (...) eu nunca vi um cão juntar-se com outro cão!!! (...) Se calhar não sabem, mas os alcoólicos, os drogados e os esquizofrénicos não podem casar-se pela igreja!"

Nunca vi ninguém contradizer-se num tão curto espaço de tempo... acho que foi um all time record!!!!

Depois ainda se espantam por as igrejas estarem vazias... enfim... o Padre António Vieira é que tinha razão:

“… é uma dúvida ou admiração que me traz suspenso e confuso, depois que subo ao púlpito. Se a palavra de Deus é tão eficaz e tão poderosa, como vemos tão pouco fruto da palavra de Deus? Diz Cristo que a palavra de Deus frutifica cento por um, e já eu me contentara com que frutificasse um por cento. (…)
Nunca na Igreja de Deus houve tantas pregações, nem tantos pregadores como hoje. Pois se tanto se semeia a palavra de Deus, como é tão pouco o fruto? Não há um homem que em um sermão entre em si e se resolva, não há um moço que se arrependa, não há um velho que se desengane. Que é isto? Assim como Deus não é hoje menos omnipotente, assim a sua palavra não é hoje menos poderosa do que dantes era. Pois se a palavra de Deus é tão poderosa; se a palavra de Deus tem hoje tantos pregadores, porque não vemos hoje nenhum fruto da palavra de Deus? (…)
Sabeis, cristãos, porque não faz fruto a palavra de Deus? Por culpa dos pregadores. Sabeis, pregadores, porque não faz fruto a palavra de Deus? -- Por culpa nossa. (…)

A definição do pregador é a vida e o exemplo. Por isso Cristo no Evangelho não o comparou ao semeador, senão ao que semeia. Reparai. Não diz Cristo: saiu a semear o semeador, senão, saiu a semear o que semeia: Ecce exiit, qui seminat, seminare. Entre o semeador e o que semeia há muita diferença. Uma coisa é o soldado e outra coisa o que peleja; uma coisa é o governador e outra o que governa. Da mesma maneira, uma coisa é o semeador e outra o que semeia; uma coisa é o pregador e outra o que prega. O semeador e o pregador é nome; o que semeia e o que prega é acção; e as acções são as que dão o ser ao pregador. Ter o nome de pregador, ou ser pregador de nome, não importa nada; as acções, a vida, o exemplo, as obras, são as que convertem o Mundo. O melhor conceito que o pregador leva ao púlpito, qual cuidais que é? – o conceito que de sua vida têm os ouvintes. (…)

Antigamente convertia-se o Mundo, hoje porque se não converte ninguém? Porque hoje pregam-se palavras e pensamentos, antigamente pregavam-se palavras e obras. Palavras sem obra são tiros sem bala; atroam, mas não ferem. (…) O pregar que é falar faz-se com a boca; o pregar que é semear, faz-se com a mão. Para falar ao vento, bastam palavras; para falar ao coração, são necessárias obras. (…) as palavras ouvem-se, as obras vêem-se; as palavras entram pelos ouvidos, as obras entram pelos olhos, e a nossa alma rende-se muito mais pelos olhos que pelos ouvidos. (…) o que entra pelos ouvidos crê-se, o que entra pelos olhos necessita.”

Padre António Vieira – Sermão da Sexagésima.

http://www2.fcsh.unl.pt/deps/estportugueses/Bibliolus/Textos/Serm%C3%A3o%20Sexa.%20-%20Vieira.pdf

2010-06-03T14:47:00.001+01:00

Um feitio de rainha

2010-05-28T22:36:00.004+01:00

"dei-te uso a mais
como deixar de o fazer
o que vai ser de ti
quando a mãezinha falecer"

m.r.t.

2010-05-28T22:27:00.001+01:00

2010-05-17T22:39:00.001+01:00

2010-05-13T14:35:00.000+01:00

2010-05-13T11:24:00.000+01:00

2010-05-13T11:16:00.001+01:00

2010-05-06T19:22:00.001+01:00

2010-05-06T19:17:00.001+01:00

2010-05-01T20:51:00.000+01:00

2010-05-01T20:50:00.000+01:00

2010-04-27T22:35:00.001+01:00

2010-04-26T21:37:00.001+01:00

Papa celebra missa com microfone em ouro

2010-04-25T11:56:00.006+01:00

http://jn.sapo.pt/Dossies/dossie.aspx?content_id=1551057&dossier=Papa%20Bento%20XVI%20em%20Portugal

Ahhhhhhhhhhhhhhhhhh a igreja católica!!!!!!!!!!!! Não pára de nos surpreender!!! Que "gandas" malucos!!! Não querem que a malta use preservativo e eu acho muito bem, porque isso de ter medo de apanhar doenças e tal é p'ra meninos, não denunciam a pedofilia porque isso é p'ra botas de elástico que não vão além da posição de missionário e só querem impedir os outros de se divertirem um bocadinho, pregam a paz no mundo e o fim da pobreza e da discriminação, mas andam por aí a falar em microfones de ouro e o diabo (ups!!!), porque uma coisa não tem nada a ver com a outra, os comunistas (ups outra vez...), por exemplo, não deixam de comer a sopinha, o conduto e a sobremesa às refeições só porque há criancinhas a morrer de fome em África, não é?! Pois é!!! E o lindo que é ver gente pobrezinha e desgraçada e aflita e velhos a arrastarem-se com feridas nos pés e tal por essas estradas fora, só para verem o papa a falar num microfone de ouro!!! É coisa p'ra me deixar com um sorriso na cara logo pela manhã! Sim senhora... diz que hoje é 25 de Abril, não é?! Pá, eu cá p'ra mim isso é p'ra meninos, por mim, venha a Revolução Francesa e é já!!!! É uma mania que eu tenho, às vezes gosto de ver cabeças cortadas em cestos...

2010-04-24T11:38:00.000+01:00

Van Gogh

2010-04-24T11:15:00.000+01:00

2010-04-24T11:14:00.000+01:00

2010-04-20T21:02:00.000+01:00

For you I was a flame
Love is a losing game
Five story fire as you came
Love is a losing game

Why do I wish I never played
Oh, what a mess we made
And now the final frame
Love is a losing game

Played out by the band
Love is a losing hand
More than I could stand
Love is a losing hand

Self professed... profound
Till the chips were down
...know you're a gambling man
Love is a losing hand

Though I'm rather blind
Love is a fate resigned
Memories mar my mind
Love is a fate resigned

Over futile odds
And laughed at by the gods
And now the final frame
Love is a losing game

2010-04-17T20:36:00.000+01:00

2010-04-17T11:02:00.000+01:00

2010-04-17T10:48:00.000+01:00

Nunca uma imagem me pareceu tão próxima...

2010-04-16T22:34:00.004+01:00

Eu sou um cavalo preto a correr desenfreado no meio do pó, só tu é que ainda não percebeste.

2010-04-16T22:21:00.001+01:00

2010-04-16T22:19:00.000+01:00

2010-04-16T19:41:00.001+01:00

2010-04-14T23:57:00.000+01:00

2010-04-14T23:33:00.001+01:00

Precious and fragile things
Need special handling
My God what have we done to you
We always tried to share
The tenderest of care
Now look what we have put you through

Things get damaged
Things get broken
I thought we'd manage
But words left unspoken
Left us so brittle
There was so little left to give

Angels with silver wings
Shouldn't know suffering
I wish I could take the pain for you
If God has a master plan
That only He understands
I hope it's your eyes He's seeing through

Things get damaged
Things get broken
I thought we'd manage
But words left unspoken
Left us so brittle
There was so little left to give

I pray you learn to trust
Have faith in both of us
And keep room in your hearts for two

Things get damaged
Things get broken
I thought we'd manage
But words left unspoken
Left us so brittle
There was so little left to give

O melhor dos últimos tempos

2010-04-14T23:27:00.003+01:00

Vi-o e fiquei assim... é bom, é quase nada, mas acho que está lá tudo.

2010-04-14T13:26:00.001+01:00

2010-04-14T11:34:00.001+01:00

Era um favorzinho assim pequenino...

2010-04-13T22:13:00.003+01:00

Oh meu Deus, eu sei que eu sou assim tipo uma ovelha tresmalhada e não tenho cumprido muito com os preceitos que pronto, mas é que os Beirut vão ao Sudoeste no dia 8 de Agosto e eu não queria ter ensaio... dá pra me fazeres o jeito? Agradecida!

2010-04-12T15:10:00.001+01:00

O que será, que será?
Que andam suspirando pelas alcovas
Que andam sussurrando em versos e trovas
Que andam combinando no breu das tocas
Que anda nas cabeças anda nas bocas
Que andam acendendo velas nos becos
Que estão falando alto pelos botecos
E gritam nos mercados que com certeza
Está na natureza
Será, que será?
O que não tem certeza nem nunca terá
O que não tem conserto nem nunca terá
O que não tem tamanho...

O que será, que será?
Que vive nas ideias desses amantes
Que cantam os poetas mais delirantes
Que juram os profetas embriagados
Que está na romaria dos mutilados
Que está na fantasia dos infelizes
Que está no dia a dia das meretrizes
No plano dos bandidos dos desvalidos
Em todos os sentidos...

Será, que será?
O que não tem decência nem nunca terá
O que não tem censura nem nunca terá
O que não faz sentido...

O que será, que será?
Que todos os avisos não vão evitar
Por que todos os risos vão desafiar
Por que todos os sinos irão repicar
Por que todos os hinos irão consagrar
E todos os meninos vão desembestar
E todos os destinos irão se encontrar
E mesmo o Padre Eterno que nunca foi lá
Olhando aquele inferno vai abençoar
O que não tem governo nem nunca terá
O que não tem vergonha nem nunca terá
O que não tem juízo...

Addicted

2010-04-09T23:33:00.000+01:00

Será burrice ou desconhecimento?

2010-04-08T23:35:00.010+01:00

Alguém me pode explicar a loucura das adolescentes por isto...

Vejo-me obrigada a assumir o papel de velha do restelo e dizer que as adolescentes de antigamente é que sabiam o que era bom!!! Pá, eu até sou muito prá frentex, prá frentex do tipo de ir parar ao hospital em coma alcoólico e coisas... ok, isso é apenas estupidez, mas vocês percebem o que eu quero dizer. Agora, gajos... quem me tira uns pelinhos no peito, um cabelinho aparadinho e um ar lavadinho e descontraído tira-me tudo!!! O que é isto?! Eu que até sou pequenita tenho a sensação que se lhe dou um berro ele desata a chorar e que se lhe mando um sopapo viro-o ao contrário!!! Depois, um homem com madeixas louras... que se pinta e usa roupa justinha... eh pá não... p'ra isso prefiro gajas que as há bem melhores que isto!!!

E é que a música é má!!! Má que dói de tão má que ela é!!!! Nem nisso o rapaz acerta... é um trambolhinho que só visto, coitado...

Haverá comparação possível entre estes senhores e "aquilo" ou sou eu que estou doidinha?!

Perdoai-lhes, Senhor, porque elas não sabem o que fazem... ou o que perdem...

2010-04-08T00:11:00.001+01:00

2010-04-07T23:54:00.003+01:00

Você precisa
Saber da piscina
Da margarina
Da Carolina
Da gasolina
Você precisa
Saber de mim
Baby, baby
Eu sei
Que é assim
Baby, baby
Eu sei
Que é assim

Você precisa
Tomar um sorvete
Na lanchonete
Andar com gente
Me ver de perto
Ouvir aquela canção
Do Roberto
Baby, baby
Há quanto tempo
Baby, baby
Há quanto tempo

Você precisa
Aprender inglês
Precisa aprender
O que eu sei
E o que eu
Não sei mais
E o que eu
Não sei mais

Não sei
Comigo
Vai tudo azul
Contigo
Vai tudo em paz
Vivemos
Na melhor cidade
Da América do Sul
Da América do Sul
Você precisa
Você precisa...

Não sei
Leia
Na minha camisa
Baby, baby
I love you
Baby, baby
I love you...

Caetano Veloso

2010-04-07T11:19:00.001+01:00

"Young hearts be free tonight. Time is on your side,
Don't let them put you down, don't let 'em push you around,
don't let 'em ever change your point of view.

Young hearts be free tonight, time is on your side.
Young hearts be free tonight, time is on your side.
Young hearts be free tonight, time in on your side."

Saravá!

2010-04-07T00:36:00.004+01:00

É melhor ser alegre que ser triste
Alegria é a melhor coisa que existe
É assim como a luz no coração

Mas pra fazer um samba com beleza
É preciso um bocado de tristeza
É preciso um bocado de tristeza
Senão, não se faz um samba não

Senão é como amar uma mulher só linda
E daí? Uma mulher tem que ter
Qualquer coisa além de beleza
Qualquer coisa de triste
Qualquer coisa que chora
Qualquer coisa que sente saudade
Um molejo de amor machucado
Uma beleza que vem da tristeza
De se saber mulher
Feita apenas para amar
Para sofrer pelo seu amor
E pra ser só perdão

Fazer samba não é contar piada
E quem faz samba assim não é de nada
O bom samba é uma forma de oração

Porque o samba é a tristeza que balança
E a tristeza tem sempre uma esperança
A tristeza tem sempre uma esperança
De um dia não ser mais triste não

Feito essa gente que anda por aí
Brincando com a vida
Cuidado, companheiro!
A vida é pra valer
E não se engane não, tem uma só
Duas mesmo que é bom
Ninguém vai me dizer que tem
Sem provar muito bem provado
Com certidão passada em cartório do céu
E assinado embaixo: Deus
E com firma reconhecida!
A vida não é brincadeira, amigo
A vida é arte do encontro
Embora haja tanto desencontro pela vida
Há sempre uma mulher à sua espera
Com os olhos cheios de carinho
E as mãos cheias de perdão
Ponha um pouco de amor na sua vida
Como no seu samba

Ponha um pouco de amor numa cadência
E vai ver que ninguém no mundo vence
A beleza que tem um samba, não

Porque o samba nasceu lá na Bahia
E se hoje ele é branco na poesia
Se hoje ele é branco na poesia
Ele é negro demais no coração

Eu, por exemplo, o capitão do mato
Vinicius de Moraes
Poeta e diplomata
O branco mais preto do Brasil
Na linha direta de Xangô, saravá!
A bênção, Senhora
A maior ialorixá da Bahia
Terra de Caymmi e João Gilberto
A bênção, Pixinguinha
Tu que choraste na flauta
Todas as minhas mágoas de amor
A bênção, Sinhô, a benção, Cartola
A bênção, Ismael Silva
Sua bênção, Heitor dos Prazeres
A bênção, Nelson Cavaquinho
A bênção, Geraldo Pereira
A bênção, meu bom Cyro Monteiro
Você, sobrinho de Nonô
A bênção, Noel, sua bênção, Ary
A bênção, todos os grandes
Sambistas do Brasil
Branco, preto, mulato
Lindo como a pele macia de Oxum
A bênção, maestro Antonio Carlos Jobim
Parceiro e amigo querido
Que já viajaste tantas canções comigo
E ainda há tantas por viajar
A bênção, Carlinhos Lyra
Parceiro cem por cento
Você que une a ação ao sentimento
E ao pensamento
A bênção, a bênção, Baden Powell
Amigo novo, parceiro novo
Que fizeste este samba comigo
A bênção, amigo
A bênção, maestro Moacir Santos
Não és um só, és tantos como
O meu Brasil de todos os santos
Inclusive meu São Sebastião
Saravá! A bênção, que eu vou partir
Eu vou ter que dizer adeus

Ponha um pouco de amor numa cadência
E vai ver que ninguém no mundo vence
A beleza que tem um samba, não

Porque o samba nasceu lá na Bahia
E se hoje ele é branco na poesia
Se hoje ele é branco na poesia
Ele é negro demais no coração

Vinicius de Moraes / Baden Powell

Este Vinicius era um bocado machista, mas era um poeta do caraças, um homem com uma inteligência e uma personalidade fora do vulgar. Onde estiver: saravá!

2010-04-05T16:16:00.001+01:00

2010-04-05T16:10:00.000+01:00

2010-04-01T13:11:00.000+01:00

2010-03-26T23:40:00.002Z

Would Sunday be too late...

2010-03-26T23:30:00.000Z

"Monday, I could wait till Tuesday
If I make up my mind
Wednesday would be fine, Thursday's on my mind
Friday'd give me time, Saturday could wait
But Sunday'd be too late "

2010-03-24T00:03:00.013Z

Últimamente as pessoas "morrem-me" num ápice... não sei se é defeito meu, se é da idade estar a avançar e, com isso, me estar a tornar mais exigente e mais prática. Não sei se é pelo facto de já me ter acontecido várias vezes e a dada altura começar a ser só mais uma. Enfim... só sei que é um alívio descartar aquilo que me repugna e fazê-lo sem dor, apenas uma sensação de tempo perdido e de sentimentos desperdiçados que acabo por ignorar. Os meus amigos não são perfeitos, ainda bem! Eu também não sou perfeita... ainda bem! Na verdade, eu sou a total imperfeição em pessoa! Tenho mais defeitos do que as pessoas podem sequer imaginar. Se imaginassem, provavelmente, a maioria delas abandonar-me-ia à minha sorte num instante! O problema é que há coisas que não dá para suportar, não quero, não preciso, não tenho vontade, blharc!!! Nojo, muito nojo, nojo, nojo, nojo, pronto!!! Gosto muito dos meus amigos, gosto mesmo, muito!!! Deve ser por isso que não lhes minto, que sou muito dura, que digo horrores, que sou inflexível, que sou o diabo... para não ter que fazer joguinhos, que os tomar por parvos, que trair as suas expectativas. Um dos defeitos que carrego comigo é o facto da deslealdade se pagar caro!!! Às vezes é uma chatice... nem sempre faço aquilo que me apetece, até porque, como diz um amigo meu: "ter princípios custa muito"!!! Mas tento ser feliz e manter a minha dignidade, não atropelar ninguém, não viver só para o meu umbigo. Por isso é que, quando chega a hora, sou capaz de arrumar as malas, colocá-las à porta e dizer: Aqui já não tens lugar pá!!! Faz-te à vida!!! Felicidades! A minha mãe contou-me, há uns anos atrás, um episódio referente ao Jorge Amado que achei delicioso e com o qual me identifiquei imediatamente. Parece que, numa determinada ocasião, ele se cruzou com alguém de quem tinha sido amigo ou de quem tinha sido muito próximo, mas com quem se zangou, e cumprimentou-o com cortesia. A mulher, Zélia, estranhou e perguntou-lhe porque é que ele tinha cumprimentado a pessoa se não gostava dela. Ele respondeu qualquer coisa assim: Ah, Zélia, não tem importância... ele não sabe que já morreu no meu coração! É isso que eu sinto, é disso que tenho estado a falar. Há pessoas que morrem no nosso coração, que deixam de importar, de existir... é uma morte mesmo, porque a pessoa que pensávamos que existia desaparece assim: puft!!! Não deixa de ser um bocado triste, é verdade, mas é a vida... e, pior que isso, era ter que aturá-la!!! Assim, pronto, faz-se o enterro, diz-se umas palavras aqui e ali, deita-se um punhado de terra por cima e acabou-se. Afinal, vida há só uma e the show must go on!!!

2010-03-23T19:29:00.001Z

Só para frisar!

2010-03-23T19:16:00.002Z

Já tinha dito aqui que não gosto de gente parva? Gente parva assim do tipo com a mania, mas que no fundo não passa de um ser infeliz e bacoco? Não? Pronto, digo agora!

2010-03-23T00:39:00.001Z

2010-03-22T21:10:00.002Z

Hoje roubei todas as rosas dos jardins
e cheguei ao pé de ti de mãos vazias.

Eugénio de Andrade

2010-03-22T21:05:00.000Z

2010-03-18T12:49:00.001Z

Terry Richardson

2010-03-17T23:19:00.001Z

2010-03-09T23:36:00.001Z

A noite treme

2010-03-09T00:27:00.002Z

Os cães vadios chegavam em bando, vindos do escuro do pinhal, magríssimos, amarelos ou cinzentos, com feridas no lombo e de nariz junto à terra, a murmurarem. Aproximávamo-nos e fugiam com medo. Comiam pássaros mortos, carcaças de coelho, detritos. Às vezes, ao crepúsculo, sentia-os à volta da casa, procurando os sobejos do lixo no caixote: restos de frango, ossos, farrapos de embalagens de margarina, caroços de fruta. De tempos a tempos soluçavam, não ladravam nunca. Um deles, de pata mirrada no ar, caminhava com as outras três e as velhas, sentadas de lado nos burros, ameaçavam-nos com a bengala. Ou então dava com os cães de roda da capoeira a mirarem as galinhas. A cozinheira achava que eram almas penadas de gatunos. Os miúdos matavam-nos à pedrada, sob os castanheiros, e os animais ficavam para ali, cheios de moscas, a enterrarem-se sozinhos: quando não se enterra uma coisa viva a coisa sepulta-se sem ajuda, a pouco e pouco. As formigas auxiliam. E umas lagartas esquisitas, esbranquiçadas: tantos mistérios no mundo. Os arcos-íris, por exemplo, ou os milhafres da montanha, quietos lá em cima, a escolherem o vento. Tornei a dar por eles em África. Pelo menos pareciam-me eles, só que maiores e mais imóveis ainda. A única coisa que me surpreendia era a cozinheira não estar lá, a repetir

- Os milhafres

pasmada. Um dia adoeceu do peito e levaram-na. Desceu as escadas amparada a dois bombeiros. Lembro-me das pantufas e de segredar, pela dificuldade da boca

- Não tornamos a encontrar-nos, menino.

E não tornámos a encontrar-nos, realmente: o hospital de Viseu tão longe. Tudo tão longe nesse tempo, as caras dos adultos quase junto ao tecto, as cadeiras enormes e o mundo a encolher com os anos. Quando fica pequeno adoecemos nós: já vão sendo horas de arranjar umas pantufas.

Aqui, onde estou, a noite treme: não são as árvores, não são as sombras, não é a roupa, pendurada nos fios, que mal se distingue: quem treme é a noite. Move-se devagarinho na direcção de quê? Uma ambulância a chorar na avenida, coroada de lâmpadas azuis e encarnadas: deve ser a cozinheira a atravessar Lisboa. Lucília. A mala dela debaixo da cama, quase vazia, uma santinha fosforescente no vão da janela, brincos de pobre numa latita. Cheirava a lenha e a azedo, começava a ter rugas em torno da boca: se durasse uns meses mais tornava-se uma velha sentada de lado no burro a ameaçar os cães vadios com a bengala. Ao almoço tiravam uma batata crua do xaile e principiavam a roer-lhe a casca numa lentidão avarenta, enquanto os maridos, de boné, arrastavam a bota esquerda no largo. Reparando bem como a noite treme. Ou será a minha mão no papel? Avança e recua na cadência do sangue e eu a dilatar-me e a encolher-me com ela. Vontade de lhe chamar diminutivos: noitinha. Tão bonitos os diminutivos na nossa língua. Noitinha. Não tornamos a encontrar-nos, menino. E os brincos de pobre que não saem da ideia, a ferrugem na latita. Em cada ambulância é ela a circular na cidade, sem repouso. Não há hora que a não oiça, à roda, à roda. Se me aproximasse da ambulância fugiria com medo, como os cães? Ou levava-me à despensa

- Apetece-lhe um quadradinho de marmelada?

e ficava a ver-me comer, muito séria. Que queres de mim, noitinha, que não paras de chamar-me? Oiço o meu nome. Oiço o pêlo do tapete crescer, devo sentir-me sozinho, sinto-me sozinho, noitinha, confesso que me sinto sozinho: não há por acaso um burro aí para eu me sentar de lado com a minha batata no xaile? Roê-la mesmo crua, mesmo com casca? Cheirar a azedo e a lenha? Os milhafres em Portugal, os milhafres em África. As cadeiras enormes, tudo enorme. Apagar as luzes e ficar na casa vazia, de olhos abertos, à espera que qualquer coisa venha e me leve, não importa para que sítio desde que seja longe, onde ninguém me chama. De qualquer maneira, mesmo que permaneça à secretária, ninguém há-de chamar-me.

António Lobo Antunes na revista Visão.

2010-03-09T00:24:00.000Z

2010-03-05T18:17:00.000Z

2010-03-01T14:35:00.000Z

Purification at the Temple, Paula Rego, 2002.

2010-03-01T14:25:00.001Z

2010-03-01T14:15:00.002Z

2010-03-01T14:15:00.001Z

2010-03-01T00:35:00.001Z

Espero que ele perceba rápidamente

2010-03-01T00:29:00.004Z

2010-03-01T00:00:00.001Z

2010-02-26T13:41:00.018Z

Mas o que é que se passa com alguma malta de blogues femininos para fazer postagens com fotografias dos sapatos e das malas novas?!

É porque lhes apetece (e têm todo o direito, Deus as guarde!!!) ou porque há mesmo gente que se interessa?!

É que ainda se fossem blogues de moda, pronto, vá lá, percebe-se, há alguns bastante interessantes que eu gosto de ver, mas postar uma saia e uns sapatos assim, sem quê nem p'ra quê, parece-me parolito...

Depois, eu penso sempre (quando são coisas caríssimas, tipo malas Hermès, sapatos Jimmy Choo e eteceteras): Oh, quem tem estas coisas alguma vez vem p'ra blogues mostrá-las?! Isto deve ser só a armar aos cucos... num blogue pode-se mentir à vontade, toda a gente sabe!

A propósito, vou começar a mentir neste blog! Está decidido!

Eh pá, se as senhoras não estiverem a mentir fico muito satisfeita e, mais uma vez, que Deus as guarde, porque são coisas bonitas e boas que me davam um jeitão (eis o verdadeiro sentido deste post... aha)!!!

E agora penso, os desgraçados da Madeira estão desalojados... e logo a seguir, credo, ser cristãzinha não é nada o meu estilo!!!

2010-02-26T13:09:00.002Z

http://postsecret.tumblr.com/

This time baby I'll be bulletproof

2010-02-26T12:53:00.002Z

Cenário:

Eu + carro + estrada

Música aos berros (vidros fechados porque está frio e eu não sou totalmente parola...)

Acções:

Abananço de capacete e batucadas no volante ao ritmo da música.

Porquês:

Só pode ser porque a música faz lembrar a pop dos anos 80. Dêem-me palas de gel, chumaços e sombra verde e tá feita a festa!!!

2010-02-24T17:18:00.000Z

2010-02-24T17:12:00.000Z

2010-02-21T23:06:00.007Z

My tears don't love you, Cathy.

They blight and curse and damn you!

Wuthering Heights

2010-02-21T22:39:00.002Z

http://icanread.tumblr.com/

2010-02-21T22:37:00.000Z

2010-02-18T01:11:00.001Z

http://www.ephemera-inc.com/index.asp

Gee!! I wish I were a man!!!

2010-02-12T17:44:00.000Z

Bidas

2010-02-12T17:16:00.012Z

Pareço eu a caminho da vila há bocado... só que menos agasalhada e com duas rodas. Pelo caminho ainda ouvi as senhoras que lavavam roupa no tanque público a dizer: é a menina da Licínia, não é? Não, minhas senhoras, sou a gaja da vivenda nova que agora anda a penantes porque o carro avariou!

Nota: Na minha freguesia, para além de não haver serviço de correios à quarta-feira porque a funcionária tem que ir dar apoio a outro serviço qualquer (what?!), também não há correios nem junta a funcionar quando há obras nas instalações... ok, agora podem tirar as vossas próprias conclusões (até rimei e tudo).

What the fuck am I doing to my life?!

Two Ladies

2010-02-11T21:42:00.002Z

Cabaret - direcção de Sam Mendes.

Já que se aproxima o dia dos namorados, achei que vinha mesmo a calhar... hehehe

2010-02-10T20:50:00.002Z

É doce morrer no mar,
Nas ondas verdes do mar

A noite que ele não veio foi,
Foi de tristeza pra mim
Saveiro voltou sozinho
Triste noite foi pra mim

É doce...

Saveiro partiu de noite, foi
Madrugada não voltou
O marinheiro bonito
Sereia do mar levou.

É doce...

Nas ondas verdes do mar, meu bem
Ele se foi afogar
Fez sua cama de noivo
No colo de Iemanjá

É doce morrer no mar
(Dorival Caymmi)

2010-02-10T00:18:00.005Z

Se não sabes o que fazer, não faças nada. É o que se costuma dizer no teatro. Ora, como eu não sei onde ir, prefiro não ir a lado nenhum.

2010-02-10T00:08:00.000Z

These arms of mine
They are lonely, lonely and feeling blue
These arms of mine
They are yearning, yearning from wanting you

And if you would let them hold you
Oh, how grateful I will be
These arms of mine
They are burning, burning from wanting you
These arms of mine
They are wanting, wanting to hold you

And if you would let them hold you
Oh, how grateful I will be
Come on, come on baby
Just be my little woman, just be my lover, oh
I need me somebody, somebody to treat me right, oh
I need your woman's loving arms to hold me tight
And I...I...I need...I need your...I need your tender lips

2010-02-09T14:16:00.001Z

2010-02-09T14:10:00.001Z

A minha alma partiu-se como um vaso vazio.
Caiu pela escada excessivamente abaixo.
Caiu das mãos da criada descuidada.
Caiu, fez-se em mais pedaços do que havia loiça no vaso.

Asneira? Impossível? Sei lá!
Tenho mais sensações do que tinha quando me sentia eu.
Sou um espalhamento de cacos sobre um capacho por sacudir.

Fiz barulho na queda como um vaso que se partia.
Os deuses que há debruçam-se do parapeito da escada.
E fitam os cacos que a criada deles fez de mim.

Não se zanguem com ela.
São tolerantes com ela.
O que era eu um vaso vazio?

Olham os cacos absurdamente conscientes,
Mas conscientes de si mesmos, não conscientes deles.

Olham e sorriem.
Sorriem tolerantes à criada involuntária.

Alastra a grande escadaria atapetada de estrelas.
Um caco brilha, virado do exterior lustroso, entre os astros.
A minha obra? A minha alma principal? A minha vida?
Um caco.
E os deuses olham-o especialmente, pois não sabem por que ficou ali.

Álvaro de Campos in "Poemas"

Um dia passa-me... eu sei que sim.

2010-02-08T23:59:00.007Z

“Bamboo Blues” - Pina Baush

Todos gostamos de ser amados, mas isso devia ser um extra, um plus, um... olha que fixe, não estava nada à espera! Nunca uma necessidade. Digo eu que percebo tanto disto como de sondas espaciais.

2010-02-08T23:55:00.002Z

É terça-feira
e a feira da ladra
abre hoje às cinco
de madrugada

E a rapariga
desce a escada quatro a quatro
vai vender mágoas
ao desbarato
vai vender
juras falsas
amargura
ilusões
trapos e cacos e contradições

É terça-feira
e das cinzas talvez
amanhã que é quarta-feira
haja fogo outra vez
o coração é incapaz de dizer
"tanto faz"
parte p´ra guerra
com os olhos na paz

É terça-feira
e a feira da ladra
quase transborda
de abarrotada

E a rapariga
vende tudo o que trazia
troca a tristeza
pela alegria

E todos querem
regateiam
amarguras
ilusões
trapos e cacos e contradições

É terça-feira
e das cinzas talvez
amanhã que é quarta-feira
haja fogo outra vez
o coração
é incapaz
de dizer
"tanto faz"
parte p´ra guerra
com os olhos na paz

É terça-feira
e a feira da ladra
fica enfim quieta
e abandonada
e a rapariga
deixou no chão um lamento
que se ergue e gira
e roda com o vento
e rodopia
e navega
e joga à cabra-cega
é de nós todos
e a ninguém se entrega

É terça-feira
e das cinzas talvez
amanhã que é quarta-feira
haja fogo outra vez
o coração
é incapaz
de dizer
"tanto faz"
parte p´ra guerra
com os olhos na paz

2009-10-14T13:47:00.005+01:00

O amor não dói!

Se doer não é amor (pelo menos de ambas as partes)!

(não faço a mínima ideia de quem foi o primeiro a dizer isto... eu não fui de certeza!)

2009-10-12T16:30:00.005+01:00

Trôpego, o Tafona já não chegava às perdizes da Cumieira. Por isso, arrastava-se até Pedralva e caçava de espera. Caíam rolas no cedo, uma lebre ou outra pelo ano adiante, e coelhos quase sempre. No defeso, fornecia a casa e a barriga sem fundo do compadre Frederico; no tempo da permissão, vendia-lhe a Joana Benta as caveças na Vila.
— Veja vossemecê... — dizia ele, a contratar o preço. — Eu sei lá!...
Com oitenta e cinco anos, a vida fora-lhe sempre estranha como se a não tivesse conhecido. Casara, tivera filhos, mas nada disso o tocara por dentro. Virgem e selvagem na alma, continuava a caçar, e só embrenhado entre giestas e urgueiras é que ouvia, se ouvia, os clamores da mulher e o ganido das crias.
Saía cedo, sempre supersticioso das menstruações da Camila, a vizinha do lado, que lhe mudavam a direcção do chumbo, e regressava altas horas da noite, colado ao granito das paredes, e assim escondido dos olhos curiosos da povoação.
— Por onde andaste?
— A pobre da Catarina, a princípio, ainda tentou encontrar naquele destino pontos de referência em que pudesse firmar-se. Mas as respostas vinham tão vagas, tão distantes, que se atirou às leiras e deixou o homem às carquejas. Não era que ele mesmo enredasse os caminhos e despistasse conscientemente a companheira. As peripécias da caça e a cegueira com que galgava os montes é que o impediam à noite de relatar o trajecto seguido. Se quisesse e soubesse dizer por que trilhos passara, falaria de veredas e carreiros que nunca conhecera, descobertos na ocasião pelo instinto dos pés e rasgados no meio de uma natureza cósmica, verde como uma alucinação, com alguns ramos vistos em pormenor, por neles pousar inquieto um pombo bravo ou se aninhar, disfarçada, uma perdiz. Às vezes até se admirava, ao regressar a casa, de tanta bruma e tanta luz lhe terem enchido simultaneamente os olhos. Serras a que trepara sem dar conta, abismos onde descera alheado, e um toco, um raio de sol, o rabo de um bicho, que todo o dia lhe ficavam na retina. É claro que nem sempre as horas eram assim. Algumas havia de perfeita consciência, em que nenhum pormenor da paisagem lhe escapava, as próprias pedras referenciadas, aqui de granito, ali de xisto. Mas, mesmo nessas ocasiões, qualquer coisa o fazia sonâmbulo do ambiente. Era tanta a beleza da solidão contemplada, despegava-se das serranias tanta calma e tanta vida, os horizontes pediam-lhe uma concentração tão forte dos sentidos e uma dispersão tão absoluta deles, que os olhos como que lhe abandonavam o corpo e se perdiam na imensidão. Simplesmente, essa diluição contínua que sofria no seio da natureza não excluía uma posse secreta de cada recanto do seu relevo. Uma espécie de percepção interior, de íntima comunhão de amante apaixonado, capaz de identificar o panasco de Alcaria pelo cheiro ou pelo tacto. A caça fora a maneira de se encontrar com as forças elementares do mundo. E nenhuma razão conseguira pelos anos fora desviá-lo desse caminho. A meninice começara-lhe aos grilos e aos pardais, a juventude e a maioridade passara-as atrás de bichos de pêlo e pena, e agora, velho, as contas do seu rosário eram meia dúzia de cartuchos que, sentado, ia esvaziando no que aparecia. E a vida, a de todos os dias e de toda a gente, com lágrimas e alegrias, ambições e desalentos, ficara-lhe sempre ao lado, vestida de uma realidade que que não conseguia ver. A aldeia formigava de questões e de raivas, e ele coava-lhe apenas a agitação de longe, vendo-a fumegar na distância, ao anoitecer, e acariciando-a então num cansaço doce e contemplativo.
— Casou a Dulce...
— Ah, sim?...
Ouvira, de facto, imprecisamente, a voz do sino grande chegar repenicada e festiva ao Falição, mas o seu espírito não pudera nesse momento, nem podia agora, descer da nuvem de abstracção que o envolvia.
— Muito bonita ia o demónio da rapariga!
Humana, mulher, a Catarina tentava chamá-lo a uma consciência que reanimasse fogueiras mortas, sonhos desfeitos. Nada. O pensamento dele não estava ali: perdia-se nos projectos do dia seguinte, já cheio do rumor alvoroçado do bando de perdizes que sabia ir levantar da cama ao romper da manhã.
— Morreu a Palhaça...
— Ah, morreu?
E continuava a dar à manivela do rebordador, encontrando no cartucho, túmido como uma semente, não sabia que verdade mais profunda e mais transcendente do que aquela morte.
A velhice e o reumatismo tentaram com toda a brutalidade metê-lo noutros varais. Mas ele lutava, e, embora limitado às cercanias da aldeia, continuava ainda a sonhar.
Contudo, sem a liberdade absoluta dos longes, o seu espírito já não podia voar como dantes. A povoação ficava-lhe demasiado perto para lhe ser possível um alheamento como o de outrora. E os olhos, cansados e traídos, começaram a mostrar-lhe o mundo triste dos outros. Contra vontade, observava, então. Mas em casa, à noite, a mulher punha o acontecido a uma luz tão desconforme com o que ele vira, tão alheia à sua compreensão, que fechava a boca e não respondia.
— Os Canedos berraram...
— Eu vi...
— A cunhada chamou curta à Ana... O que ouvira eram gritos, evidentemente, insultos, com toda a certeza, mas nomes assim... E uma tristeza muda apertava-lhe o coração.
— Um roubo em casa do Antunes...
— Bem me pareceu...
— Batatas, trigo, muita roupa, um presunto...
Quase que surpreendera o Rodrigo e a mulher com a boca na botija, e sabia que não, que o que esconderam na mina velha, e pudera examinar à vontade, era uma sombra daquilo. De maneira que cada vez se metia mais consigo, com medo do vidro de aumento que deformava tudo e envenenava os sentimentos. Porque uma coisa sabia ele: é que quase um século de caça não lhe endurecera nem lhe empeçonhara a alma. Matara, sim, e matava ainda, se podia, mas não era com ódio, a gritar maldição, que o tiro partia. Mais amorosamente do que mortalmente, o dedo premia o gatilho. E quando, a seguir, a lebre esperneava ou a codorniz gemia, a sua mão aligeirava docemente aquela agonia, numa carícia aveludada. Entre o sangue de perdiz morta — que através do cotim da calça, morno, lhe acordava a consciência da pele — e o seu próprio sangue, não havia o muro de nenhuma desarmonia. A morte que a arma fazia tinha no mesmo instante uma ressurreição dentro dele.
Mas a aleluia do formigueiro humano que o rodeava era outra.
— A Rosária a falar em moralidade! Se reparasse na filha...
— A Matilde? Que fez ela?
— Nem tu sabes!
Palavra que não sabia. Atravessara os anos como um duende, puro, alheio à raiva e à ganância, inocente, pronto a comover-se diante da primeira flor. Uma virtude, sobre todas, conservara sempre: a da lisa naturalidade. E por isso, no meio da incapacidade que sentia para entender o tecido de razões com que era feito o mundo que o cercava, a malha que menos o prendera era aquela onde se dabatiam forças e gestos de amor. O cio, a brisa de sémen que agitava todos os seres vivos durante alguns dias em cada ano, sabia-lhe à frescura de uma onda sagrada. Então, oleava e arrumava a arma, e os seus olhos, de caçador ainda, seguiam a revoada do casal de melros, o trajecto de um coelho, as pegadas da raposa, mas para os acompanharem comovidos naquela dádiva sensual e procriadora.
Infelizmente, só ele é que entendia de uma maneira assim inocente as coisas que tinham intimidade de ninho e calor de seiva. Porque a aldeia, que olhava compreensivamente as reses alevantadas, diante de uma rapariga cega de amores erguia-se como se visse um crime.
— Ela e o Avelino parecem cães à cainça.
— E que mal há nisso? Maiores e vacinados, que tinha que ver o mundo com o que o corpo lhes pedia? Mas os pais, aqui-del-rei que os enforcavam se olhassem sequer um para o outro, e a terra inteira aplaudia. Acontecia ainda que o Travassos, todo lá da mãe da rapariga, punha em semelhante martírio a sombra de uma perseguição.
De fora, mas infelizmente não de tão longe como desejava, o Tafona assistia à cena. Sentado à sombra da nogueira molar, e perto da poça onde vinham beber, esperava as rolas. E lá em baixo, na veiga, o seu olhar cansado ia acompanhando a comédia. A cachopa, de molho à cabeça, a pasar na Silveirinha; o rapaz a deixar a rabiça na lavrada e a sair-lhe ao caminho; e o esqueleto do Travassos, abelhudo e ciumento, a correr a avisar as famílias.
Via e ficava a malucar naquilo, no contra-senso de tudo e de todos. Pois não seria melhor, mais justo, mais humano, deixá-los juntarem-se livremente, à lei da natureza? Contudo, daí a nada, a rapariga ia a toque de caixa pelo Teixo abaixo, e o rapaz retomava o arado a ouvir berros do pai.
— Uma pouca vergonha... — recomeçava a Catarina à noite, depois do caldo.
— O quê?
— O que há-de ser? A Matilde e o Avelino... Se não o Travassos...
Calou-se como de costume. Decididamente, cada vez entendia menos tal mundo.
Mas as pernas atraiçoavam-no miseravelmente, e embora quisesse fugir para muito longe, tinha de se resignar às leis da idade e caçar de emboscada coelhos pacatos na vinha velho do prior.
Era um Setembro puro. Videiras que pareciam cedros e cachos com bagos como bugalhos. Manco, o Tafona, foi-se arrastando e ainda a tarde vinha a cair além-Doiro já ele estava no seu posto, sentado, imóvel e silencioso, com a arma engatilhada sobre a coxa.
Como habitualmente, quase nem respirava. Por muito inocentes que fossem os láparos, farejavam ruído a cem léguas. E o Tafona, conhecedor daqueles ouvidos, apertava os pulmões.
A espera nunca lhe dava inteira paz de espírito. Forçava-o a uma espécie de compromisso com a parte traiçoeira da vida, estremando os campos do agredido e do agressor. Entre ele e o bicho não havia, daquela maneira, um verdadeiro encontro, um embate de forças. Tudo se passava sem alegria e sem eco, choque abafado, como o de uma pinha aberta a cair no musgo.
Subitamente começou a sentir sons indistintos. Prestou atenção. Passos. Passos de gente, e grande.
— Bolas! — disse, sem abrir a boca. De facto, perdera o tempo. Para que tudo retomasse a quietude inicial e os coelhos se resolvessem a vir gozar a fresca, seriam precisas horas, e então já não teria luz.

Os passos eram da Matilde, sorrateira, a saltar um bardo e a sumir-se na vinha.
— É boa!... — murmurou outra vez intimamente, agora noutro tom.
Mas ainda o seu espanto não acabara, já o Avelino, do lado do monte, lépido, deslizava para o meio da ramagem.
Riu-se. Desta vez riu-se com a sua mansidão habitual, sem barulho, enternecidamente, como se estivesse nos velhos tempos e visse no azul do céu dois pintassilgos a voar para o mesmo ninho.
Infelizmente, os namorados a desaparecerem, e sobre eles, de nariz no rasto, numa perseguição de rafeiro, o Travassos que, por acaso, caminhava direito à arma do caçador.
O Tafona nem teve tempo de pensar. Parou a respiração e encolheu-se quanto pôde atrás do esconderijo.
O abelhudo vinha apressado e chegou a tiro.
— Alto lá! — ordenou-lhe então, sereno, mostrando o corpo.
O Travassos estacou, apalermado. Por fim viu quem era e falou-lhe:
— Sou eu, ó ti Zé!
— Bem sei. Mas não te mexas.
— O Travassos, ti Tafona. Deixe-me ir salvar a infeliz!
A tremer e de olhos esgazeados, o zeloso coscuvilheiro não conseguia perceber. Mas o Tafona tinha-lhe friamente a espingarda endireitada ao peito, e ninguém da aldeia confiava na alma solitária do caçador.
— Alto, e nem tugir nem mugir! Aquelas coisas querem-se na paz do Senhor...

Miguel Torga
O caçador
In Novos Contos da Montanha

2009-10-12T16:06:00.000+01:00

Isto é a Paula Rego

2009-10-12T16:01:00.001+01:00

Heroes

2009-10-12T15:52:00.001+01:00

Tarantino no seu melhor

2009-09-06T13:46:00.006+01:00

O trailer não lhe faz justiça, mas, Inglorious Bastards, o novo filme de Tarantino é, absolutamente, arrebatador. É um filme inteligente, cheio de sentido de humor e diferente do habitual. É leve, mas ao mesmo tempo de uma crueldade absoluta, é clássico, mas com laivos esporádicos do Tarantino a que estamos habituados, é... muito, muito bom. Os actores são todos de um brilhantismo e de uma eficácia estrondosos. É pena que no trailer quase só apareça o Brad Pitt e a Diane Kruger que têm um desempenho muito bom, mas que não se compara ao do actor Cristoph Waltz ( Col. Hans Landa), por exemplo.

Vejam!

Lá vai carga...

2009-09-06T13:36:00.003+01:00

A parte boa de se levar um tombo na vida é que os seguintes já não doem tanto, até que chega o dia em que sacodimos apenas o pó das calças e seguimos o nosso caminho.

2009-09-05T14:06:00.000+01:00

http://www.youtube.com/watch?v=JpJKaYhqyR0&feature=related

(não consegui pôr aqui o vídeo...)

Hipocrisia

2009-09-05T13:38:00.009+01:00

Toda a gente dizia mal do jornal de sexta da TVI, toda a gente dizia que era uma vergonha, mas agora que acabaram com ele toda a gente (reformulo, os partidos políticos) o vem defender com unhas e dentes, porque "isto é um atentado contra a liberdade de imprensa" e porque torna e porque deixa... só porque viram aí uma possibilidade de retirar votos ao PS, lançando a suspeita de que este possa ter influenciado essa decisão. Enfim... são os políticos que temos... mesquinhos, medíocres, incompetentes, capazes de dizer uma coisa e no dia seguinte o contrário se isso lhes trouxer algum benefício. Não estou a defender o PS, porque não tenho motivo nenhum para isso, nem sequer por simpatia e, para além disso, tal como os outros, não sei se o fez ou não e se o fez, acho mal, agora o que me irrita mesmo, mesmo, é o oportunismo e a falta de ética desta gente. Que nojo!

La Diva

2009-08-10T15:30:00.001+01:00

She's like a rainbow

2009-08-09T12:56:00.000+01:00

2009-08-03T11:19:00.001+01:00

2009-08-02T17:19:00.004+01:00

Nunca vou conseguir perceber as pessoas que constroem castelos de areia só pelo prazer de depois os deitarem abaixo... acho triste.